Por ganas de escribir

Reseña, homenaje al escritor Mexicano Juan Rulfo En silencio late otro México. Juan Rulfo, narrador de desventuras de los vivos y los muertos guarda silencio. Hace quince años dijo lo que tenia que decir, en una novela corta y unos cuantos relatos, y desde entonces calla. O sea: hizo el amor de hondísima manera y después se quedó dormido" Eduardo Galeano, “El siglo del viento” Con Pedro Páramo comprendió que en lugar de escribir prefería hacer callar su voz. Restaban kilómetros de hectáreas fértiles para sembrar su prosa en novelas o cuentos que recorrieran el mundo, crecían los seguidores, sus dos únicos libros empezaban a traducirse en diferentes lenguas; pero Juan Rulfo prefirió el silencio, pensó que ya había contado todo y se acobijó en el Instituto Nacional Indigenista para confeccionar la colección más importante de la Antropología contemporánea y antigua de México. Allí dedicó los últimos veinte años de su vida, alternando con la fotografía y algunos viajes por el co

“ Entrevista, Música, Raúl Carnota, folclore argentino T al vez cuando me entiendan, ya sea un poco tarde, pero los pienso perdonar soy hombre razonable”. Raúl Carnota “Chacarera del pensador”. Espejos, 2005. Sólo un melómano puede atravesar fronteras musicales, mezclar géneros y construir arreglos novedosos. Raúl Carnota, un porteño vinculado al folclore, habla de sus comienzos en la música, su puntillismo a la hora de componer y la relación con las multinacionales. Aquí un breve retrato gráfico de un cantautor de lujo. Podría arriesgarse que si aquella mañana veraniega de finales de los cincuenta, el economista marplatense, Raúl Cesar Valentín Carnota cruzaba la frontera aduanera de Brasil a Argentina con los brazos vacíos; su hijo Raúl estaría hoy radicado en algún pueblo del interior de la Provincia de Buenos Aires como veterinario de grandes animales. Con una vida sedentaria de ocasionales viajes cortos hacia los campos aledaños, compartiendo yerras, asados, vinos

“Llegan de noche gritos lejanos, rompe la luna, tiembla de miedo algún chango de salamanca llaman campanas l os hombres quieren matarse empuñando un arma” . Peteco Carabajal y Jacinto Piedra, “te voy a contar un sueño ”. Una música viaja con el viento. Voces desgarradas, que se quiebran en un tono agudo casi de súplica, traspasan los vidrios empañados y se cuelan por las calles dormidas de una noche de jueves con luna llena de carnaval. La fiesta comienza a las diez y se estira hasta el cansancio. Luís está detrás del mostrador con la mirada clavada en una caja que lo transporta a las coplas collas de su infancia. Una infancia que lo ligó al trabajo forzoso escalando cerros desde la aurora al ocaso, masticando coca y silbando algunas canciones de Atahualpa mientras se fundía con el paisaje intenso de Maimará. Treinta años más tarde él está a 1660 kilómetros al sur de su Jujuy natal, comandando la fiesta del folclore norteño en la capital de la provincia de Buenos Aires como “el tío”, “

Inicios 2008. La Plata Entre ensayo y crónica, Periodistas jóvenes y no tanto, el nuevo periodismo de acá y de ahora ¿Qué une a los jóvenes escritores que se dedican al periodismo y a la literatura? Narradores que están entre los veinte y treinta años que agudizan sus sentidos buscando buenas historias para contar. Y que se lanzan a la escritura sin demasiada picazón mezclando géneros, dejándose atravesar por las nuevas tecnologías, sin miedo a la autorreferencialidad, construyendo escenas íntimas de lo otro y de lo propio. Sin estrecheces academisistas ni gondoleros se pueden incluir en la lista a libros como La argentina crónica, Los suicidas del fin del mundo, Cristo llame ya!, Cuando me muera quiero que me toquen cumbia, Derrumbe, Buenos Aires 1:1, además de un lugar recuperado en revistas, diarios, y lo último: blogs. Y entre los nombres: Cristian Alarcón, Leila Guerriero, Martín Sivak, Washington Cucurto, Daniel Guebel, Josefina Licitra, Alejandro Seselovsky, Juan Terranova,

Hace un puñado de meses atrás en una tarde primaveral de septiembre, reunidos en una mesa contigua al ventanal del departamento de calle 56, se materializó en papel el primer esbozo de una revista cultural platense. El departamento era el de munchi (nuestra amiga y compañera de proyecto) y nos habíamos reunido a divagar sobre esa remota posibilidad. A partir de allí se dio rienda suelta al emprendimiento. Nos separó el verano, volvimos a nuestros lugares por un tiempo algo extenso y en el retorno a La Plata aceleramos el trámite de la revista: programamos las secciones, discutimos sobre nombres raros, semánticos y no semánticos, fantasiosos y no fantasiosos, literarios y no literarios. Nos reunimos con el diseñador: tratando de transportales una uniformidad de revista que aún no estaba consolidada, para que comience a garabatear con marcas, logos, recuadros y colores de tapa. Posteriormente tuvimos una reunión con el profesor Malharro en San Telmo. Fue una noche calurosa del verano de

"...decir que Juan José Saer es el mejor escritor argentino actual es una manera de desmerecer su obra. Sería preciso decir, para ser más exactos, que Saer es uno de los mejores escritores actuales en cualquier lengua y que su obra –como la de T. Bernhard o la de Samuel Beckett– está situada del otro lado de las fronteras, en esa tierra de nadie que es el lugar mismo de la literatura..." –Ricardo Piglia Un comerciante de muebles que acababa de comprar un sillón de segunda mano descubrió una vez que en un hueco del respaldo una de sus antiguas propietarias había ocultado su diario íntimo. Por alguna razón --muerte, olvido, fuga precipitada, embargo-- el diario había quedado ahi, y el comerciante, experto en construcción de muebles, lo había encontrado por casualidad al palpar el respaldo para probar su solidez. Ese día se quedó hasta tarde en el negocio abarrotado de camas, sillas, mesas y roperos, leyendo en la trastienda el diario íntimo a la luz de la lámpara, inclinado so

Nota de opinión sobre el paro agropecuario y la adhesión urbana. Extraña mutación de significado del término piquete cabe hoy en la mentalidad argentina de clase media-alta. Ayer era una manera irrespetuosa de protestar jodiendo al projimo que pretendía trabajar normalmente, era un instrumento de subversivos, de gente pendenciera que abogaba por conseguir dinero sin laburo, o que pugnaba por complicarle la vida a algun político enemigo de sus respectivos líderes. Hoy el campo para, y corta rutas, y jode al resto según sus antiguos discursos, y vacía góndolas y camiones por una retención a la producción. Hoy el campo entero, sin distinción de clase y actividad, hace un piquete en todo el país, convoca a cacerolazos urbanos donde la gente se suma con un fervor revolucionario extraño a oponerse; porque el mismisimo verbo oponerse es políticamente correcto en la agenda argentina contemporánea. El campo para porque el ministro de economía de Cristina K impuso una retención del 44 por cient

. Apareció sin alardeos ni sombras grotescas. Golpeó la ventana con su puño raquítico y se zambulló sigilosamente a la alfombra del living. Pedro dormía con un ronquido agudo y daba vueltas en la cama como si intentara desatarse de una cuerda. La figura permaneció inmóvil en el living por algunos segundos; sacó un papel del bolsillo del traje oscuro, miró el reloj y luego caminó en puntas de pie hasta la puerta de la habitación. La noche estaba quieta como una laguna, el viento zumbaba despacio y apenas movía las hojas de los árboles de la calle. Sólo algunos autos pasaban por aquél barrio periférico y un perro le aullaba a la luna llena aportándole el único signo de vida a la ciudad. Pedro transpiraba gotas gruesas e hirvientes. Su mente proyectaba imágenes distorsionadas, donde aparecía su padre increpándolo con una voz imperativa y militar. Lo puteaba con desdén, lo condenaba a la muerte por tantos años de disgusto con una baba rabiosa en la comisura de los labios. Y él lo miraba a

– A ella le gustaba el mar, andar descalza por la calle, tener hijos, hablaba con los gatos atorrantes, quería conocer el nombre de las constelaciones; pero no sé si es del todo así, no sé si de veras se la estoy describiendo –dijo el hombre que tenía cara de cansancio. Estábamos sentados desde el atardecer junto a una de las ventanas que dan al río, en el club de pescadores, ya era casi medianoche y desde hacía una hora él hablaba sin parar. La historia, si se trataba de una historia, parecía difícil de comprender: la había comenzado en distintos puntos tres o cuatro veces, y siempre se interrumpía y volvía atrás y no pasaba del momento en que ella, la muchacha, bajó una tarde de aquel tren. –Se parecía a la noche de las plazas –dijo de pronto, lo dijo con naturalidad: daba la impresión de no sentir pudor por sus palabras. Yo le pregunté si ella, la muchacha, era la que se parecía a las plazas. –Por supuesto –dijo el hombre, y se pasó el nacimiento de la palma de la mano por la sien,

El 8 de Marzo está declarado como día internacional de la mujer desde las primeras horas de la primera guerra mundial en Europa. Mujeres que levantaron la voz para terminar con un mundo de hombres cruentos que jugaban, (y aún lo hacen, la historia es demasiado cíclica) a devorarse como lobos en la vorágine del poder y el dinero. El derecho de la mujer está sentado legalmente a nivel universal, pero aún faltan demasiadas enmiendas que aplicar, aún falta cohesionar la teoría con la práctica...mas hay que ver si conviene, (si les conviene a los maquiavelos de la política), porque por ahí parece pasar todo. Aquí una poesía que busca la reinvindicación. Ausente Retrato perdido en la fachada Voz raída que se lleva el viento Mil palabras que no existen Sólo tu cuerpo es tu ornamento Presente Carcomes la pereza de la usura Juegas a los dados con el tiempo Rompes las leyes de los muertos Y vomitas vida al pensamiento Ausente Cargas con mitos de carne y hueso Luchas contra dragones solapados Te

(…) Los soñadores no existen, se lo dice un soñador que ha tenido el privilegio de ver realidades que ni siquiera fue capaz de soñar (…) F. Castro Isla rodeada por aguas de incomprensión, minúscula te observa el microscopio de la ignorancia que agiganta tus defectos porque desconoce tus virtudes pero le teme a tus huellas, esos recuerdos de infancia. Sola en tu pobreza de azúcar y arena, tu mundo nuevo es una ola golpeando la costa y recogiendo tu esencia va regando los mares, de la mayor riqueza de todas, de un espíritu que flota. Isla bloqueada por océanos hambrientos de locura, tu cordura es un ladrido a los señores de la cuerda, una mordida en la mano a los amos que se alimentan, herida mortal a los dueños del sálvese quien pueda. Playa de realidades de soñadores que no existen. Tu tierra es tu sangre y el dinero tu combate, las balsas la codicia de los que desechan la poesía y no preguntan lo que harían todos los pobres de esta parte. Isla pequeña en boca de bocas llenas. Se te ac

Cuento de Fútbol. De Eduardo Sacheri barrio, potrero, hermanos, inferiores, vida misma. Todo desde una cama de hospital.  Ayer a Anita se la llevaron un rato largo a firmar un montón de papeles. Al volver, ella dijo que no había entendido muy bien, porque eran muchos formularios distintos, con letra chica y apretada. Supongo que me habrá mirado varias veces, buscando un gesto que le calmara las angustias. Pero yo estaba de un ánimo tan sombrío, tan espantado por el olor a catástrofe en ciernes, que evité con cierto éxito el cruce inquisitivo de sus ojos.Los doctores dicen que, prácticamente, no hay manera casi de que salgas de ésta. Y lo dicen muy serios, muy calmos, muy convencidos. Con la parsimonia y la lejanía de quienes están habituados a transmitir pésimas noticias. El más claro, el más sincero, como siempre, fue Rivas, cuando salió a la tarde tempranito de revisarte. Cerró la puerta despacio para no hacer ruido, y le dijo a Anita que lo acompañara a la sala del f

Como un pétalo muerto en la almohada, un anzuelo desgajando paciencia, el desconsuelo del telón manchado De palabras con insuficiencia Canales repitiendo recuerdos Voces perforando el vacío, Naufragios en estribillos gastados Latidos de relojes sedados Que ahuyentan fiebres grises Camuflando lágrimas de cenizas Enterrando adjetivos inmensos Y adquiriendo la memoria de los peces Dinámica del tiempo verduga de fantasías certeza crítica del universo del hombre solo ante la vida. Que alimenta lo onírico con pasiones desmesuradas dibujando figuras de la verdad, y encapsulando esa causa grandiosa de un viaje con rumbo a la eternidad. Por Matías Kraber

Crónica del pueblo rural de San Enrique, perteneciente a 25 de Mayo, que basa su economía en la producción agrícola. Pequeños relatos de personas históricas, que pretenden uniformar la esencia del pueblo que nunca abandonaron ni abandonaran. El viento remueve la tierra de las calles del pueblo, dormido en una siesta interminable. El galpón de chapa de la ex estación de trenes en medio de metros de verde y un cartel oxidado con letras negras, indican que estamos en San Enrique: una minúscula zona urbana que se extiende en el rincón sureste del partido de 25 de Mayo, en hectáreas de campos arenosos que albergan a 300 habitantes. San Enrique sobrevive desde hace 97 años lindando con las fronteras de General Alvear, Saladillo y 25 de Mayo; dividido por un mojón que estableció el ferrocarril cuando el pueblo tuvo su bautismo en el mismo año del centenario de la revolución de Mayo, allá por 1910. La división del lugar se materializa en dos asentamientos separados por una vía simbólica, que h