Por ganas de escribir

Nota de opinión sobre el paro agropecuario y la adhesión urbana. Extraña mutación de significado del término piquete cabe hoy en la mentalidad argentina de clase media-alta. Ayer era una manera irrespetuosa de protestar jodiendo al projimo que pretendía trabajar normalmente, era un instrumento de subversivos, de gente pendenciera que abogaba por conseguir dinero sin laburo, o que pugnaba por complicarle la vida a algun político enemigo de sus respectivos líderes. Hoy el campo para, y corta rutas, y jode al resto según sus antiguos discursos, y vacía góndolas y camiones por una retención a la producción. Hoy el campo entero, sin distinción de clase y actividad, hace un piquete en todo el país, convoca a cacerolazos urbanos donde la gente se suma con un fervor revolucionario extraño a oponerse; porque el mismisimo verbo oponerse es políticamente correcto en la agenda argentina contemporánea. El campo para porque el ministro de economía de Cristina K impuso una retención del 44 por cient

. Apareció sin alardeos ni sombras grotescas. Golpeó la ventana con su puño raquítico y se zambulló sigilosamente a la alfombra del living. Pedro dormía con un ronquido agudo y daba vueltas en la cama como si intentara desatarse de una cuerda. La figura permaneció inmóvil en el living por algunos segundos; sacó un papel del bolsillo del traje oscuro, miró el reloj y luego caminó en puntas de pie hasta la puerta de la habitación. La noche estaba quieta como una laguna, el viento zumbaba despacio y apenas movía las hojas de los árboles de la calle. Sólo algunos autos pasaban por aquél barrio periférico y un perro le aullaba a la luna llena aportándole el único signo de vida a la ciudad. Pedro transpiraba gotas gruesas e hirvientes. Su mente proyectaba imágenes distorsionadas, donde aparecía su padre increpándolo con una voz imperativa y militar. Lo puteaba con desdén, lo condenaba a la muerte por tantos años de disgusto con una baba rabiosa en la comisura de los labios. Y él lo miraba a

– A ella le gustaba el mar, andar descalza por la calle, tener hijos, hablaba con los gatos atorrantes, quería conocer el nombre de las constelaciones; pero no sé si es del todo así, no sé si de veras se la estoy describiendo –dijo el hombre que tenía cara de cansancio. Estábamos sentados desde el atardecer junto a una de las ventanas que dan al río, en el club de pescadores, ya era casi medianoche y desde hacía una hora él hablaba sin parar. La historia, si se trataba de una historia, parecía difícil de comprender: la había comenzado en distintos puntos tres o cuatro veces, y siempre se interrumpía y volvía atrás y no pasaba del momento en que ella, la muchacha, bajó una tarde de aquel tren. –Se parecía a la noche de las plazas –dijo de pronto, lo dijo con naturalidad: daba la impresión de no sentir pudor por sus palabras. Yo le pregunté si ella, la muchacha, era la que se parecía a las plazas. –Por supuesto –dijo el hombre, y se pasó el nacimiento de la palma de la mano por la sien,

El 8 de Marzo está declarado como día internacional de la mujer desde las primeras horas de la primera guerra mundial en Europa. Mujeres que levantaron la voz para terminar con un mundo de hombres cruentos que jugaban, (y aún lo hacen, la historia es demasiado cíclica) a devorarse como lobos en la vorágine del poder y el dinero. El derecho de la mujer está sentado legalmente a nivel universal, pero aún faltan demasiadas enmiendas que aplicar, aún falta cohesionar la teoría con la práctica...mas hay que ver si conviene, (si les conviene a los maquiavelos de la política), porque por ahí parece pasar todo. Aquí una poesía que busca la reinvindicación. Ausente Retrato perdido en la fachada Voz raída que se lleva el viento Mil palabras que no existen Sólo tu cuerpo es tu ornamento Presente Carcomes la pereza de la usura Juegas a los dados con el tiempo Rompes las leyes de los muertos Y vomitas vida al pensamiento Ausente Cargas con mitos de carne y hueso Luchas contra dragones solapados Te

(…) Los soñadores no existen, se lo dice un soñador que ha tenido el privilegio de ver realidades que ni siquiera fue capaz de soñar (…) F. Castro Isla rodeada por aguas de incomprensión, minúscula te observa el microscopio de la ignorancia que agiganta tus defectos porque desconoce tus virtudes pero le teme a tus huellas, esos recuerdos de infancia. Sola en tu pobreza de azúcar y arena, tu mundo nuevo es una ola golpeando la costa y recogiendo tu esencia va regando los mares, de la mayor riqueza de todas, de un espíritu que flota. Isla bloqueada por océanos hambrientos de locura, tu cordura es un ladrido a los señores de la cuerda, una mordida en la mano a los amos que se alimentan, herida mortal a los dueños del sálvese quien pueda. Playa de realidades de soñadores que no existen. Tu tierra es tu sangre y el dinero tu combate, las balsas la codicia de los que desechan la poesía y no preguntan lo que harían todos los pobres de esta parte. Isla pequeña en boca de bocas llenas. Se te ac