Por ganas de escribir

Llueve pa regar. Llueve porque tiene que llover. Alfileres en las nubes, pinchan. Descomprimen. Liberan. El baile de la lluvia consiste en imitar el swing de las gotas. Suicidarse con ellas en el asfalto. En la tierra. Humedecerse. Sentir que la tierra se hincha hasta hacer crecer la raíz. Regar para germinar. Hacer crecer. Vitamina natural. Hinchar el color verde del adentro. Musgo de uno mismo. Transpiración del árbol. Caparazón de la tortuga: la lluvia dice exploremos por dentro. Busquemos. Buceemos hasta tocar las cuerdas sensibles como si encontráramos una cajita china en el fondo de nuestro propio mar. MK

Pisar donde la tierra tiene nervios. No sé. Tierra con latidos. Sobre todo tierra, el hombre creo que viene después. Al igual que el tiempo. Primero habla la pacha con su sapiencia. Ese aletargado tranco sudamericano. Origen. Semilla. Las cholas que tejen con el hilo de la memoria una historia que se escribe a ritmo de hormigas. Vagones de obreros que creen en el poder de la sal. La sal como mineral y como intercambio de saberes. Necesidades elementales. Retroalimentación que comienza con el sol vuelto una brasa y la luna con frío de barracanes exigiendo el fuego prendido. Obligando al reparo de una fogata casa adentro donde arde la hoguera de la memoria. Televisor sudaca. Viaje pa adentro sin retorno.  Matías Kraber

Es resignarse a no perder las tradiciones del club, viste. Ese pequeño edén que nos recuerda quiénes somos. Te juro que me siento acá, en ésta mesa, y el recuerdo empieza a silbar una melodía nueva. Aunque siempre sea vieja. Me pida un pingüino de vino o un café de máquina o esta sprite que burbujea en el vaso y huele a medicina de domingo. En la silla de enfrente hay un hueco como una pared que  reclama un cuadro. Y el cuadro, Raúl, créeme, el cuadro puede ser infinito. Una novia, un amigo, un poeta, un transeúnte, una amiga de paso, un enemigo, el que come sólo mientras mira el partido de Boca. El que hojea el diario en la barra, la cara larga de la moza que piensa en la almohada más que en el menú. Filosofía de la espera, Raúl. Mirar por la ventana y entrenar la nada. El quiosco de la esquina, siempre el quiosco de la esquina. Ahora con las persianas bajas dice en aerosol blanco: Lobo puto. Y otros garabatos del arte callejero que puede estar en cualquier esquina de

En el círculo de la vida nada un pez polar con el radio de la intuición atraviesa mares y canales Salta y se transforma  ser es mutar dice entrenar el nado de la nada nadar con el viento Trueque de felicidad por alegría En el mundo acuático el misterio es la llave de girar al revés del reloj Gravitar sin gravedad mientras dejamos que la lluvia sea un nosotros mismos. En el círculo de la vida un mar y una serpiente

Lejos o cerca y prefieren lejos. El casi bastardo. Las palabras de la chimenea: te quieros como peluches, adornos de porcelana, muestras de amor con pronta fecha de vencimiento. Pienso que las medias tintas son su placebo. El líquido -aunque no lo sea- que sacia una sed que es infinita. Insaciable. Porque después vuelve a tener. Porque después necesita otra inyección de azúcar al ego. "Al menos una cucharada más", se mienten. Insulino/ego/dependencia dicen que es: una nueva necesidad -tan plagado de necesidades que está el mundo- esta resume un poco la posmodernidad líquida donde todo se diluye tan rápido como un bayaspirina en el agua. Un rocío de la mañana. Un ídolo de gran hermano. Un puterío de algún famoso. Una canción de la FM. Tantos candidatos políticos. Por eso "qué fue de la vida de" es una sección que garpará siempre en cualquier publicación periodística. Desmenuzar la vorágine. Entender el porqué de las carambolas del oportunismo. O el hambre voraz de

Donde antes no había nada. Una insinuación nomás. El cartel de peligro. El infinito en clave de enigma. La equis. El signo de interrogación que te paraliza. Te frena. Te escupe. Te desvía. Te adormece confortablemente. Te mimetiza con la inercia. El paso sin sangre. La tos del tic. El toc snob. La vanguardia al pedo. La moda. El cliché. El lugar común: la muerte. La vida boba. Es noche de perros y un ángel lloró. Lloró porque dice que no sabe. Que a veces tiene miedo. Y despu és del miedo-qué- pregunta el diablo - No sé- vuelve a decir el ángel cansado de trabajar de ángel. De llevarse la marca fingiendo hacerse el otario. - Bueno, ves esa tiniebla? - Sí - Atravesala que es el miedo. Después ya no serás pensamiento. Matías Kraber 

General Alvear, Pcia. de Bs As. Lentos, boliche y sin nombres propios.  Nunca se fueron. Ni tendrán porqué que irse. Sino cabe preguntarse qué hubiese sido de nosotros los hombres- cazadores que esperan el apagón de luces- y de ustedes las mujeres- chicas que fingen distraídas que se les ha hecho tarde- para extendernos los brazos en la penumbra, mientras la pista se desagota y son seis gatos locos moviéndose detrás de una nube de humo. Porque si no hay lentos a las 6 de la mañana en Alvear es como si sonara la sirena de los bomberos en medio de una siesta; se altera la circularidad del tiempo en un día cualquiera.  Choque en una esquina, un ahogado, casa quemada, balazo en el pecho, fuga de presos. El acontecimiento, ese, que congela al tiempo.  En Alvear nadie tuvo que apoyar ese slogan publicitario que pedía que vuelvan los lentos al final del boliche. Nunca se fueron. Nadie tuvo que levantar el pulgar en Facebook diciendo “me gusta esto” a un grupo de cibernautas que propo

El sábado 27 de septiembre murió el músico popular argentino Raúl Carnota. Se fue y dejó un nido vacío. Un silencio duro de tapar. Hizo y compartió escenario con todos:  los Huanca-Huá, Adolfo Abalos, Armando Tejada Gómez,  Hamlet Lima Quintana, Mercedes Sosa,  Suna Rocha. Siempre miró el río, cuando todos le dieron la espalda. Desde su balcón en calle Garay esquina Brasil se dejaba perfumar por el arrabal del río y salía a cantar con su voz de zorzal criollo sin fronteras. Ecléctico, melómano, comprometido Su poesía honda como un aljibe. Marplatense con mundo.Vasco pero enamorado del grito santiagueño. Buceó, jazzeó, armonizó, truncó y enseñó a pescar. Como haré con esta pena, que se metió adentro mío Raúl querido. Te fuiste con el folclore de una mañana de sábado. Tal vez un fuego con duendes y guitarras te espera en el paraíso de la música perfecta. Entrañable. Yo mastico tu silencio, tu luto, mientras juro vidalear hasta el sueño.  Por Matías Kraber

Ser cazador es mucho más que sólo atrapar animales -prosiguió-. Un cazador digno de serlo no captura animales porque pone trampas, ni porque conoce las rutinas de su presa, sino porque él mismo no tiene rutinas. Esta es su ventaja. No es de ningún modo como los animales que persigue, fijos en rutinas pesadas y caprichos previsibles; es libre, fluido, imprevisible.   Carlos Castaneda/  Viaje a Ixtlán

Entras y salis como zigzagueando. Tampoco es que salís,  sólo que nos permitimos hasta el silencio para gozar de la sombra  que también somos nosotros mismos. Hasta en un beso subterráneo.  Subliminal. Acuático. A veces peces, otras pájaros. Siempre nosotros, pero con rostros distintos. Otras caras Rompiendo las agujas del reloj Dejando de pensar Mientras Le estiramos la lengua  al tango del instinto Matías Kraber

Fray Mocho de Un viaje al País de los Matreros

La mayoría de estos ensayos fueron escritos bajo la embriagante influencia de mis voces de madrugada, mi teatro del amanecer, como suelo llamarlo.   Cualquiera que tenga un gato sabrá a qué me refiero. Los gatos vienen al amanecer a sentarse  a nuestra cama. Tal vez no nos pellizquen la nariz ni inhalen nuestra respiración ni hagan ruido. Simplemente se sientan a mirarnos hasta que abrimos un párpado y los espiamos: están a punto de caer muertos, tal es su necesidad de alimentarse. Lo mismo me sucede con las ideas. Llegan en silencio a la hora en que trato de despertarme y recordar cómo me llamo. Las ideas y las fantasías se sientan en el borde de mi cordura, me susurran a oído y luego, si no me despierto, me dan más de lo que ofrece cualquier gato: un buen golpe en la cabeza, lo que me lleva directamente a correr a mi máquina de escribir antes de que las ideas huyan o mueran, o ambas cosas a la vez. En todo caso, hago que las ideas vengan a mí. Yo no voy a ellas. Pongo a prueba su

- El cielo llora y son lágrimas de cocodrilo- susurra el ángel mientras acelera el sulky cósmico con trance de chacarera Babilónica en el bendito lago del cielo. La furia se riega con agua digo yo mientras intuyo que fuiste un pez pájaro. Pe ro tampoco sé como explicarlo. Sólo me atrevo a descifrarte el vuelo en claves de Notas, frases, limbos, silencios visuales con musgo de selva y Dejavú. "Adentro tuyo, algo del sol Adentro tuyo, es único Es único".  Tampoco sé como explicarlo porque para eso está la canción que torció la manija del viento del aburrimiento. Además se perdería la magia de tus puentes de luz rompiendo el vidrio del tabú para renovarnos. Y renacer. " Ella es mi espejo y refleja lo que soy" dijiste Gracias por el verde profundo de la fertilidad. Los detalles infinitos que se mastican con el alma: "Fluir es sin un fin", volviste a decir, mientras el cielo vuelve a llorar, y es por vos.  Matías Kraber

-Combatiremos la  avidez  con plumas- dijo el hombre que parecía un pájaro  - Cómo sería eso?- respondió con intriga él, que tenía una cara de otro tiempo - Plumas son palabras. Palabras etéreas. Tienen raíces y alas. Una mezcla perfecta. Dig amos que como el yin y el yan pero invisibles. No aptas para los microscopios ni lupas ni radares ni GPS. Palabras colándose misteriosas por los ojos y las orejas. Que entran por tuberías y empiezan a surcar, a buscar, a bucear, a penetrar hasta encontrar el nervio justo. El punto neurálgico. La zona fértil dónde esa palabra - o esas- son capaces de vencer el cáncer. - Preparo la pólvora? - Prepara la pólvora que saldrán flores.  Matías Kraber

Ceramista de lo nuestro. Un viaje por el barro. Alquimismo andino de un duende que puede hacer oro ancestral con sus manos.  Emilio Ramon Haro Galli , de Tilcara al mundo que tiene los pies en la tierra. Con su acuso de coca y su infinita paciencia. Mastica y piensa, mastica y larga personajes que se quedan a vivir en las peñas, parajes y restorantes de un norte que más que un punto cardinal es una forma de vida. Matías Kraber El pájaro sos vos Emilio Ramon Haro Galli  https://www.facebook.com/emilioramon.harogalli?hc_location=stream

Soy Pink Tomate, el gato de Amarilla. A veces no sé si soy tomate o gato. En todo caso a veces me parece que soy un gato que le gustan los tomates o más bien un tomate con cara de gato. O algo así. Me gusta el olor del vodka con las flores.  Me gusta ese olor en las mañanas cuando Amarilla llega de una fiesta llena de sudores y humos y me dice hola Pink y yo digo mierda, esta Amarilla es cosa seria, nunca duerme, nunca come, nunca descansa, qué vaina, qué cosa tan seria. Claro que a veces me desespera cuando llega con la noche entre sus manos, con la desesperación en su boca y entonces se sienta en el sofá, me riega un poco de ceniza de cigarrillo en el pelo, qué cosa tan seria, y empieza a cantar alguna canción triste, algo así como I want a trip trip trip como para poder resistir a la mañana o para terminar de joderla trip trip trip. Rafael Chaparro Madiedo / Opio en las nubes

Mientras este pájaro triste   Se despluma   La pereza muta   En el zoom del recuerdo   Entre selva, volcanes y medanos   Barcos de sal   Naufragan En tus orillas   Tejen las alas   Con arena   Cantan coplas Del desierto Se sacan la túnica Del misterio

Entrevista realizada en Mayo de 2008 a Osvaldo Bayer: filósofo, escritor e historiador Argentino con memoria rebelde.  Para Cu4tro de Copas. Revista Cultural platense independiente Por Diego Martín Cirulli 

Menos mal Que cruzamos el puente Que somos sudacas Y no podemos camuflarnos, Que apretamos los dientes con las vísceras del viento Y sin el filo de la venganza Menos mal Que sobran las risas Que viajamos con alas Que el país que se viene es una patria grande que nos invita a quedarnos

"Dicen que hay que aprender a viajar en lo sueños: si uno se mueve hacia la montaña con paso de hombre, la montaña avanza con pasos de montaña. Esta ley onírica implica que la velocidad vertiginosa que se produce en los sueños depende absolutamente del primer movimiento del soñador.El soñador y el soñado se sueñan mutuamente" . Fragmento del señor de los venenos Enrique Syms 

Abelardo Castillo / de Las Maquinarias de la noche C uando me contestó que no era de acá, yo pensé, sin demasiada imaginación, que estaba hablando de Buenos Aires. Es el destino, le dije, yo tampoco soy de acá, y agregué que era un buen modo de empezar una historia de amor. Ella me miró con una expresión que sólo puedo describir como de desagrado, como suelen mirar las mujeres muy jóvenes cuando el tipo que está con ellas y al que acaban de conocer dice alguna estupidez. La edad, más tarde, les enseña a disimular estos pequeños gestos helados, estas barreras de desdén, de ahí que asienten, consienten y a la larga hasta nos estiman, cuando lo que de veras sucede es que han crecido y ya no esperan demasiado del varón. 

De Carlos Castaneda, en las enseñanzas de Don Juan .  (pag. 148) - Me dijo usted don Juan, que la yerba del diablo prueba a los hombres, A qué se refería usted? - La yerba del diablo es como una mujer, y como mujer halaga a los hombres. Les pone trampas a cada vuelta. Te puso una trampa, y tú probablemente caerás. Te lo advierto. No la tomes con pasión; la yerba del diablo es sólo un camino a los secretos de un hombre de conocimiento, hay otros caminos. Pero su trampa es hacerte creer que el único camino es el suyo. Yo digo que es inútil desperdiciar la vida en un solo camino, sobre todo si ese camino no tiene corazón.

El gol de Goetzhe fue un silencio que aturdió. Aplastó. Hundió la ilusión en el frío del sur. Rompió ese pacto secreto con el milagro. Pinchó el domingo con una verdad neoliberal: en el mundo de hoy, ganan los que llevan las de ganar. Primer mundo, ingeniería, ciencia y negocio. Y acá amanece gris, reaparece lo común, lo de todos los días. Este mate amargo más amargo que nunca. Aunque adentro el pecho tiene dignidad de Mascherano. 5 símbolo. 5 cacique rioplatense como ese héroe del maracanazo uruguayo del 50. Aquel su Artigas y éste nuestro San Martín aunque sea segundo qué carajo importa. Hoy es lunes otra vez sobre la ciudad, cuando podría haber sido feriado nacionalista y popular sin distinción de clases ni razas porque cuando hay fiestas según el nano habla el noble y el fulano sin importarles la facha. Tal vez hubiese sido el lunes más feliz de los últimos 28 años. Que no es poco. Pero no: vuelve el lunes repleto de mierda, de periodismo barato, de gorilismos, de exiti

Un toque antes de que llegue el partido. Sensaciones y climas desde La Plata por la argentinidad futbolera antes del partido contra Alemania 

Heredó el canto de los payadores uruguayos que paraban en la casa de su abuelo. Es el único payador profesional de La Plata, Berisso y Ensenada. De Dolores a La Plata llegó a estudiar periodismo y hoy enseña a payar en talleres de todo el país y América latina.  El legado gaucho que despierta nuevos talentos en estas tierras.  Texto y Fotos MATIAS KRABER  Versatilidad criolla. Él referencia a Jorge Luis Borges y a Pablo Lescano. Habla de la mezcla entre el rap y la décima criolla. Puede payar una noche gloriosa en el Luna Park y al otro día tocar en una peña de Echeverry. Visitó la mayoría de los distritos bonaerenses, hace 50 ciudades por año y cantó en Uruguay en 32 oportunidades. Y van más. Estuvo en México, Chile, Panamá, Costa Rica, Perú y Cuba como representante del canto criollo bonaerense. Tiene 10 discos editados y prepara la presentación de “Hasta el final”, su próximo trabajo en el que está acompañado por su madre Susana, también payadora y la que le transmitió la déci