Por ganas de escribir

Banda de rock indie de La Plata al mundo Quién tiene hoy una cancion? prestame un disco del casioton. ahinoa. ahinoa. ahinoa: otro sonido. Una palabra nueva enseguida natural. Digamos que una página nueva. Una épica de los 80 con los cables de los 2000. El rock indie que bucea en las aguas de la originalidad. Un ADN único e irrepetible. La suma de 4 tipos haciendo génesis desde sus instrumentos y sensibilidad. Una guitarra con colores y plumas, un bajo clave siempre latiendo, una batería perfecta entre el cromos y la atmósfera, y una voz como flecha adelante. Pérez, una familia de artesanos de la canción: Eclécticos viajeros montados en una nave que ya empezó a tejer el vaivén que une con progresión roquera Buenos Aires y La Plata. Y ahí su propia historia del mundo. Entre lo cosmopolita y lo federal -porque son varias ciudades las que suenan al unísono con ellos- van tejiendo un puente con canciones pájaros. Esas que tienen su cocina en lo esencial de lo urbano, en la

Entre relato y crónica de un viaje De Cusco a Lima en bus Mientras viajo te busco. Y ellos también a su manera. Tenes cara de sur, pienso. Aunque también un poco de norte. Una cara agrietada por la nostalgia y el calor. Un suspiro que se estira hasta el mar y se mezcla con ese color entre esmeralda y azul del mar que más te gusta.  Las ventanas del colectivo transpiran el vapor de muchas narices respirando un aire de espera. Que se espera? Eso que se lla ma destino. Eso que a mi me mantiene buscándote en el rincón más sublime de la memoria. O de la imaginación. O del futuro. A veces no sé si nos vimos, aunque el beso del parque me dejó tu gusto bien guardado y eso es una verdad de los labios. Pero también se que la imaginación hace trampa: sabe dibujar escenas. Sabe infiltrar ficción y de tan ficción lo real es nítido. Clarito. Verosímil. Al fin de cuentas que más da si la única certeza que tenemos los humanos es el sentimiento. El colectivo avanza por un camino de serpiente en la mo

Te dije que cuando me naciera la certeza en la víscera aparecerías. En forma de montaña, de mar, de viento. Algo ahí sonando en una clave que sólo tu y yo sabríamos.  Los dos en una ventana propia. Una ventana por donde mirar el infinito sería nuestro momento más sublime.  No sé porque pero el sol fue el único testigo. Y todas las veces que lo miremos seremos diferentes: o dos pájaros, o dos perro s o dos serpientes. Bien distintos para el mundo, bien iguales para nosotros. Vos me dijiste que la piel es lo de menos. Que la piel hay que cambiarla porque sino nos volvemos estanque. Un río fangoso que se aburre de darse la espalda a sí mismo. Yo te dije qué verdad tan grande. Y que gracias porque hay algunas palabras que destapan ese mensaje que se esconde dentro de la botella. Como si la música de una palabra o dos o cuatro pudieran hacer saltar ese pez que vive dentro del alma y se enjaula como en cuatro paredes con bocas de tormenta. Terminamos de hablar y vino la lluvia. Quisimos

Llueve en Cusco  Y las lágrimas  Encienden los ríos  Los fuegos  Arden adentro  La memoria se pone  Nostálgica  En la cocina de los sabores  Eternos  Llueve en Cusco  Mientras los gringos se Atragantan con fotos Y platos La chicha borra La sed del obrero En un arrabal peruano de antaño sudores y temblores. Llueve en Cusco Y lloverá tendido Y siempre Un verano Mientras los incas Apaguen con agua De lágrimas El incendio del oro A contramano Por Matías Kraber