Por ganas de escribir

Flotar ahí, en la nada, por la nada, en el mísmismo instante de la epifanía. Me pregunto si existe, me pregunto si se toca, si es aterciopelada, remolino gris o bravura mansa. Titila, es un bicho de luz del adentro, un relámpago, un ápice cómplice del instante. Nado por vos, por nadar en la trama que se vuelve tu voz en la mía como la boca de tu pez en mi anzuelo de re pente M.K

Pregunto si entre yo y los otros hay un resquicio, un hilo invisible, que muestra la sed, el estupor, o el milagro. Pregunto, al fondo de tus ojos en los míos, una y griega es como una espada, que nos clava con flores, en los huecos que se esconden. Pregunto y no sé quién contesta, si tu duda o la mía, si el precipicio o tu escalera. Pregunto porque preguntar es tejer, la blanda arena con el musgo, la cárcel con la poesía o ese bendito riesgo de blandir un arma blanca, de palomas libertarias. M.K

Un poema Al frío,  A la duda,  Al misterio, En la fragilidad  Del invierno.  Un poema, Al vino  Rancio  En la copa  Olvidada  En tu mesa de luz,  O en la alfombra  Manchada;  Un poema Es una daga  Afilada  En la nada  Del esfuerzo  Sin recompensa; O la cruz  O la esencia  Del camino Al peligro.  Un poema  A este pancho  con papas,  A la crisis,  Los compañeros;  A mi triste cenicero, Mis frazadas,  La almohada,  O la persiana  Cruzada  En los sueños.  Un poema, la entrega,  Mi pulsión,  O el silencio  De soda En la noche,  Mientras  Me quedo  Despierto  O me quedo dormido.  M.K

Mecer,  Intento mecer,  el vino, la sonrisa, tu barco en mi mar,  O viceversa.  Cocer, intento cocer; el filo, tu abismo en lo roto o vacío que suena a canilla resfriada,  A grillos en verano,  a ventilador de la duda,  O a película desordenada. Después, la hondura  La tempera blanca  cargada,  Impresionista,  La luna casi llena,  Apenas le falta  una uña para  llenar ese breve  espacio  en el que latís, aunque no nos demos cuenta. M.K 

Hay que salir,  Correrse, Del lugar "Quemar el cielo  Si es preciso"; Hay que buscar,  En la nada,  En las sombras, Un diamante  Como una brasa  Que es el fuego  Interno,  La llamada, Tu Africa adentro,  Mis tambores,  El latido,  De seguir  Camino  Entre el infierno  Por el Dante  O por los dientes,  La curiosidad  Es una palabra  Clave,  De lo que viene,  Del tiempo después  Del rayo.  Del olvido Del hachazo. M.K

Un halo de luz por la ventana, el cantero del vecino que no habla, hay escarcha en los dedos de la palabra. ¿Toca romper o quebrar el vidrio de lo quieto? Inventarle el puente a los días, sazonarlos con pimienta, mezclar la arena del recuerdo para que nazcan silbidos de alegría. El auto azul ya no se enciende, las luces no son para las hormigas, el velo que se cae no hace ruido, es la isla que perdiste alevosía. Los sonidos de tus pasos casi errantes, monólogos, que se fuman la poesía, el destello de las chispas que se encienden, los minutos de la noche; o el triunfo en la caída. M.K

Ulula el fuego. El susurro de las chispas con el viento de aliado. Soplido que enardece. Las ramas con la llama, madera que se enciende e hipnotiza tu mirada y la nuestra en un segundo. Carbura el fuego, pirámide de la vida y de la muerte en un instante que es rojo, naranja y amarillo con un coro silencioso de almas a su vuelta. Merced del fuego, pequeño héroe, refugio, mantra tibio, chimenea que despide penas secas por esta pólvora que mordemos en el gajo de un instante. Señal del fuego, ahora más que nunca con la luna pedigüeña que se arrima para frotarse y las estrellas parpadeando esos sueños que maduran con tu arte. Fuego que te quiero fuego. Así de inquieto. Así de furioso. Televisor ancestral de África donde los chamanes contaban Historias a una multitud con sed sabia que relame hasta los huesos de estas palabras sin después, sin antes, palabras. Éste atemporal abracadabra de la muerte y de la vida haciendo magia. Ulula el fuego, y es un pájaro de madera que se tizna para invita...

El ocaso de los relojes que se derriten. Hay bocas en el viento de la ventana, son ojos con fuego de noche prendida. Antorchas, reminiscencias, aire de otro carnaval, llamadas, pulsaciones, amigos que intercambian figuritas; familia del corazón. ¿Cuánto tiempo debe esperar lo esencial? La simpleza de lo obvio, lo de al lado, la casa que ya no abre sus ventanas, el auto estacionado, el mate que se hincha, la lluvia en el pulmón de tu manzana, Gelman, el club del barrio, la vuelta al perro La poesía Como una plaza, existencia en la finitud de los días. M.K