Por ganas de escribir

Crónica de la noche platense La noche era fría y solitaria. Una suave viento movía las persianas de los locales cerrados del centro platense. Sólo los faroles de la vía pública y de unos pocos bares que estaban abiertos iluminaban las veredas, donde los vendedores ambulantes empezaban a levantar su mercadería que estaba exhibida en el piso. - Esto está muerto, che… No anda nadie… - y moviendo la cabeza hacia ambos lados comenzó a doblar el paño en el que había desplegado sus artesanías. La calle, que de día se llenaba de gente que pasea, compra o, simplemente, pasa, era ahora un paseo de persianas de hierro hasta el piso, candados en las puertas y oscuridad. Sólo una vidriera conservaba las luces encendidas: la juguetería que anunciaba con carteles de colores la proximidad del Día del Niño. Sólo una esquina daba señales de actividad a esa hora. Muchos jóvenes y familias había elegido McDonald’s para salir a cenar. Afuera, sobre la ventanilla donde se despachaban helados, cuatro person...

Un modesto agasajo a un ícono de la pluma fina y delicada La tarea de ablandar el ladrillo todos los días, la tarea de abrirse paso en la masa pegajosa que se proclama mundo, cada mañana topar con el paralelepípedo de nombre repugnante, con la satisfacción perruna de que todo esté en su sitio, la misma mujer al lado, los mismos zapatos, el mismo sabor de la misma pasta dentrífica, la misma tristeza de las casas de enfrente, del sucio tablero de ventanas de tiempo con su letrero Hotel de Belgique.Meter la cabeza como un toro desganado contra la masa transparente en cuyo centro tomamos café con leche y abrimos el diario para saber lo que ocurrió en cualquiera de los rincones del ladrillo de cristal. Negarse a que el acto delicado girar el picaporte, ese acto por el cual todo podría transformarse, se cumpla con la fría eficacia de un reflejo cotidiano. Hasta luego, querida. Que te vaya bien.Apretar una cucharita entre los dedos y sentir su latido de metal, su advertencia sospechosa. Cómo ...

Al "flaco", con admiración y respeto La noche estaba plateada como el aluminio, y ellos estaban sentados en la orilla de la laguna con los pies tendidos sobre el barranco que se extendía por la costa. Cuatrocientos kilómetros en auto para disfrutar de un fin de semana de ocio, de pesca y asado, y esas charlas que sólo pueden darse en un clima que suelta la lengua visceral. Todo estaba calmo y distendido: se intercambiaban anécdotas de juventud y esos cuentos graciosos de otros pueblerinos, que siempre son moneda corriente en alguna reunión de amigos. Sin embargo cuando comenzaron los refucilos, los cuatro depositaron la mirada en él: en el “flaco”, que comenzaba a temblar de pánico ante los primeros estruendos. Digamos que él vive la vida con total armonía; trabaja en el servicio penitenciario, pasa por el club las medias tardes a jugarse alguna partida de mus y realiza un excursión ociosa por los negocios de sus amigos. No es tan habitual adivinarles gestos de nostalgi...

La noche estaba hirviendo y el aire pegajoso. El olor a sexo la perseguía por toda lados, y ella corría entre la oscuridad de los callejones. Corría y frenaba, y miraba para atrás y creía que nunca se iba a poder escapar. En sus oídos, sonaban una y otra vez aquellas palabras. Las que la atormentarían por siempre, las que había escuchado hacia un rato. Las manos ensangrentadas le temblaban; no sabía de quién era esa sangre. Se agarraba la ropa rasgada, los pelos llenos de polvo, la cara casi deformada y gritaba. Y aunque lo hacia con todas sus fuerzas, las palabras seguían retumbando en sus oídos. Se los tapaba y se ensuciaba con sangre y se llenaba de olor; lo único que quería era morirse. Estaba descalza y los pies se le lastimaban cada vez más, iba dejando su piel contra el piso. Pero no le dolía, el otro dolor era mucho más grande, demasiado pesado para ella sola. Creía que necesitaba morder el aire para respirar, no lo encontraba y se ahogaba con su propia desesperación. Con su pr...

El bar está vacío, su dueño mira por una de las ventanas a la gente que baja lentamente del colectivo de las nueve. Los ojos del hombre se pierden en la nada, sigue mirando pero sabe que otra vez nadie va a entrar. Tiene las manos en los bolsillos de su pantalón, y cuando ya han pasado algunos minutos, se resigna; agacha la cabeza y vuelve detrás de la barra. Enciende un cigarrillo, mira el paquete y sólo le queda uno, resopla quejándose de que va a tener que ir a comprar más. Cuando la mano derecha acerca el pucho a su boca, el humo se le enreda entre sus bigotes perfectamente cortados. Después de presentarse aclara que su verdadero nombre es Carlos Canciavigniani, pero que en el pueblo todos le dicen Cavini porque es más fácil, asegura que no le molesta pero que antes le resultaba raro. - ¿Cómo viene la noche? - Y... los días de semana no entra casi nadie. Si están las chicas, puede que algunos paisanos se junten a tomar algo. Te consumen bastante pero igual no alcanza- mientras term...

Zigmunt Bauman focaliza en el rol de los intelectuales dentro de la sociedad en diferentes procesos históricos: La modernidad y la Posmodernidad. Dos períodos gobernados desde distintas ópticas; por un lado desde las lógicas del absolutismo y por otra las del relativismo. Distintos pasajes de tiempo donde el Intelectual en un primer momento es un legislador porque produce afirmaciones de autoridad que arbitran en las controversias y seleccionan las correctas; y luego se transforma en Intérprete porque se limita a traducir enunciados de una comunidad para que otra lo entienda. Impide la distorsión de significados. El texto tiene un entrecruzamiento constante entre grandes pensadores de la modernidad y posmodernidad, que cumplen una suerte de complementación teórica a los planteos de Bauman. Utiliza al revisionismo histórico como un elemento de contextualización que permite analizar con mayor precisión los períodos para trazar comparaciones sociológicas y filosóficas, sobre la concepc...

La mañana de viernes en la estación de trenes de La Plata está lluviosa y fría. Poca gente circula por el salón amplio donde están las ventanillas de la boletería. Una señora con un delantal azul a cuadros limpia los baños de damas y conversa con una niña. Los puesteros de diarios y revistas toman mates en el quiosco de la entrada que da a la calle 1, y un viejo encorvado pide monedas al costado de la boletería. Los lugares de comida están vacíos. Una señora de tez oscura y cara redonda, que lleva un gorro de cocinero, pone unos chorizos en la plancha a fuego lento. Varios están sentados en los bancos de la sala antecesora a los andenes, y un señor calvo, de anteojos con marco grueso, lee un libro y fuma; mientras una joven sentada al lado, tararea una canción que escucha por los auriculares de su discman. El empleado de la estación que agujerea los boletos, está apoyado en el vallado que da ingreso a los andenes. Lleva una campera azul con las insignias de la empresa Metropolitano, fu...