Una lluvia rola en todas partes

-
La lluvia por la ventana del tren se vuelve Bogotá. En un flash de rieles la geografía engaña. Bogotá mojadísima en uno de esos días que parece que va a llover la vida pero ellos van frescos debajo de sus paraguas, se dejan humedecer el alma para que un chocolate caliente luego los entibie. ¿Qué suena?  "a la orden, a la orden" de las voces que venden comida o jugos,  ropa o libros al paso; La frenada de los pequeños buses que dicen Usaquen, Palermo, norte, Aeropuerto. El verde que se vuelve gris y sobre todo viceversa. El verde, es el color del chacra del corazón me dice un fulano y en días como estos aprovecha a regarse para crecer.
La vida que tiene café pero cuando hay agua aparece el tango. Adentro, la entrecasa:
- sí, señora... Un tinto, por favor... Gracias- se escucha entre ruidos de cubiertos, en una tarde que en seguida le da paso a la cena tempranera de las 20 y a la cama.
Afuera, los autos amarillos y japoneses hacen surco en las avenidas - 2 por minuto y cuadra-, dos parceros toman pola y hablan mierda - de todo y de nada, existencialismo colombiano- acodados a la barra de una sanduchería al paso y un señor de unos 70 prende un cigarro piel roja debajo de un toldo mientras sus bocanadas de humo se mezclan con el vapor del agua que cae. "La paciencia aligera lo que la pena no cura",dice el graffiti que parece tatuar sus pensamientos. Y ellos dos- una pareja de 25 quizá- que clavan el tiempo en una mirada risueña en el reparo de un quiosco. Miran la ciudad bajo el diluvio cotidiano pero infinito. Las palomas que comen el pan que dejaron los transeúntes. Se abrazan y salen juntos en un trote como danza que dice que hay que aprender a bailar bajo la lluvia. Así la paz es posible.


Por Matías Kraber 

Comentarios

Anónimo ha dicho que…
Realmente hermoso.... un abrazo fraternal... Sandra Rendón
2 de julio de 2014, 20:23
Anónimo ha dicho que…
Abrazo fraternal para vos Sandra querida...Matias
3 de julio de 2014, 22:35
Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Aquel Peronismo de juguete- Osvaldo Soriano

-
Imagen
Cuando yo era chico Perón era nuestro Rey Mago: el 6 de Enero bastaba con ir al correo que nos dieran un oso de felpa, una pelota o una muñeca para las chicas. Para mi padre eso era una verguenza: hacer la cola delante de una ventanilla que decía "Perón cumple, Evita dignifica", era confesarse pobre y peronista. Y mi padre, que era empleado público y no tenía la tosudez de Bartleby el escribiente, odiaba a Perón y a su régimen como se aborrecen las peras en compota o ciertos pecados tardíos. Estar en la fila agitaba el corazón: ¿quedaría todavía una pelota de fútbol cuando llegáramos a la ventanilla? ¿o tendríamos que contentarnos con un camión de lata, acaso con la miniatura del coche de Fangio? Mirábamos con envidia a los chicos que se iban con una caja de los soldaditos de plomo del general San Martín: ¿ se llevaban eso porque ya no habría otra cosa, o porque le gustaba jugar a la guerra? Yo rogaba por una pelota, de aquellas de tiento, que tenían cualquier forma me...
Leer más

Vidas de porcelana

-
Imagen
Cuento, contrastes, vidas paralelas “No sé si otra cosa puede relacionarse tanto con matar a alguien. Al menos siempre lo sentí así, desde esa mañana, cuando ante las primeras luces del día enfilé para mi casa con un tranco pesado de condenado. Creo que la noche transforma, propicia la metamorfosis. Durante el día no somos más que normales, tipos con vestiduras más o menos comunes, ordinarias y típicas. Pero cuando brota la luna en el cielo emerge una sed imperiosa de cometer algo que rompa con el silencio del tiempo, que nos haga más perfectamente mortales. Que modifique la quietud, el orden establecido, esa inercia que instala el día. Recuerdo que apenas salí de aquel tugurio de mala muerte, respiré con liviandad como quitándome una chaqueta de plomo. Por un rato no tan extenso, pude valerme de esa sensación pura y genuina del logro espiritual. Pero al cabo de un tiempo minúsculo, cuando se enciende la transición, comprendemos que hemos sido criminales, que hemos actuado con ...
Leer más

Milonga del muerto de Jorge Luis Borges

-
Imagen
Una poesía y un relato del Borges de la agonía, de un Borges que renunció a encubrir y apoyar una dictadura aberrante que mandó jóvenes a una guerra absurda donde los militares mismos no oyeron "ni el silbido de la bala". Ése es el intelectual que valoro, no aquel que se sumerge en su oficina a contribuir con la ceguera social ,más que literal, a ideas sanguinarias y fundamentalistas. Lo he soñado en esta casa entre paredes y puertas. Dios les permite a los hombres soñar cosas que son ciertas. Lo he soñado mar afuera en unas islas glaciales. Que nos digan lo demás la tumba y los hospitales. Una de tantas provincias del interior fue su tierra. (No conviene que se sepa que muere gente en la guerra). Lo sacaron del cuartel, le pusieron en las manos las armas y lo mandaron a morir con sus hermanos. Se obró con suma prudencia, se habló de un modo prolijo. Les entregaron a un tiempo el rifle y el crucifijo. Oyó las vanas arengas de los vanos generales. Vio lo que nunca había visto,...
Leer más