Por ganas de escribir

La historia de un escritor y su padrino. Esa padre postizo, figura mítica que está tan prendida en la cultura argenta que vino de Italia en barco... Por Fabian Casas publicado en Orsai 18 DE ABRIL, 2011 La primera vez que vi  El Padrino , de Francis Ford Coppola, fue en un cine viejo de Avenida de Mayo. Creo que fui con un amigo de la facultad. Me gustó mucho. Después vi las dos primeras películas de la saga infinidad de veces, en videos, en el cable, en donde sea. Miré la tercera también en el cine, pero esta no me gustó tanto. La primera y la segunda son geniales. Cuando me junto con amigos y la conversación de sobremesa termina en estas películas, invariablemente me doy cuenta de que me gustan casi todas las escenas. Es extraño. No encuentro —como en algunas novelas— páginas de transición, partes que podría acelerar con el control remoto. No. Cada escena de las dos primeras me parece genial. La fiesta con la que se abre el relato y cómo cada invitado va a ver a don Corleon

Viajes y miscelaneas, los apuntes del camino por la Línea del tren Mitre que viaja a Tigre por ramal norte... Siempre me quedo pensando en las mujeres que se pierden en el golpe de vista: en verlas hasta que ya no están. Hasta perderse en el humo urbano del día. A dónde Irán? Quienes las esperan? Dónde reside esa clave mística de descifrarlas en el instante más imprevisto. Éste ahora, este ya mismo: ella sentada en el asiento de enfrente del colectivo. De anteojos negros, auriculares y una mochila en la f alda. Ella que pasaba por ahí mientras caminaba apurado para tomarme el bondi. Ella que parece sonreirme mientras escribo apuntes en el cuaderno y el tren Mitre que frena en la estación Lisandro de la Torre. La clave está en el cómo, creo. Ese despertar. Ese abrir la puerta. Pero cuando levanto la vista, el asiento está vacío. Qué hubiese sido sí. No, no: tarde ya. Ella tiene labios hermosos pero siempre cerrados como una caja fuerte que guarda el diamante. Ahora lo estira y parece

Esos homenajes con palabras a un sabio de fútbol y vida en la infancia formando pibes en un pueblo llamado General Alvear Pcia. Bs. As.  El que abre los grifos del fútbol más folclore de todos: ese que es un sábado a la siesta y siento el olor a boliyas del paraíso, pasto en la boca, un eco de un gol recién hecho en la canchita bien potrero, amigos de paredes que  se tiran con pelotas. Charlan de ese idioma y lo vuelven esencia. El bocha: un poco padre, tutor, director técnico, entrenador tío y amigo de los que marcan el camino con la sapiencia del futbolero de antaño. De otro tiempo. Con picados encima como asados de familia, esos que se arriman a un fuego, un fuego que es la radio prendida de la pelota. De una charla con el mate en la cocina: y cómo jugamos, cómo salió Boca, abrila, pedila, llevá, mucho, sabe, sí que sabe. Lo conocí al bocha con 5 años, era por el 91, y yo una mascota de los más grandes que andaban -en la séptima o en la sexta- y un día, una siesta, con una camiset

Palabras en verso a aquellos que merecen ser llamados nuestros amigos. Por el maestro de la rayuela. En el tabaco, en el café, en el vino, al borde de la noche se levantan como esas voces que a lo lejos cantan sin que se sepa qué, por el camino. Livianamente hermanos del destino, dióscuros, sombras pálidas, me espantan las moscas de los hábitos, me aguantan que siga a flote entre tanto remolino. Los muertos hablan más pero al oído, y los vivos son mano tibia y techo, suma de lo ganado y lo perdido. Así un día en la barca de la sombra, de tanta ausencia abrigará mi pecho esta antigua ternura que los nombra. Julio Cortázar

Ese día. El que el tano Pasman emergió como una tragicomedia del hincha argento que putea frente al televisor hasta quedarse atragantado de angustia. Ese mismo día, él, un amigo escritor del Oeste patentó lo más visceral del descenso apenas llegó a la casa abatido se refugió en las palabras y saltó por ese puente. 26-J La fiebre de mis ojos quema. Los gases que dispara la policía le quitan toda chance a mis lágrimas sinceras. Parado en este playón de posguerra, el mundo parece un poco más hostil. Descubro que la tristeza me paraliza. No tengo ganas de arrojar vallados contra los vidrios de la confitería del club ni saquear el local de Rivermanía, y mucho menos robarme de cualquier puesto las hamburguesas frías que no se vendieron. Ni siquiera-y esto me hunde todavía más- estoy de ánimo para insultar a los hijos de puta de siempre. Vacío y seco (de qué otra forma se podría estar) hasta que una revelación oscura me estruja el alma: el día que mi vieja se muera tampoco voy a llora

Cuento polical de Capital sur con barrio, pizza, merca y pólvora de muerte. Por un escritor de Morón  A los doce años, y con la rabia empapándole aún más los pantalones, Héctor Medina blandió el cuchillo frente a su maestra de séptimo. Llegó a los treinta con mujer, tres hijos y el oficio de plomero que le pagaba las cuentas, entre ellas, la del alquiler de un PH venido a menos sobre la avenida Caseros, a una cuadra de la pizzería “El Globo”. Pero Medina también era un saqueador de inocencias; un perverso con nervio asesino. Muy temprano en la mañana del lunes 22 de julio de 2008, Medina estaba al volante del Chevrolet Ipanema que se adivinaba rojo bajo la mugre, estacionado sobre Iriarte antes de cruzar las vías y llegar a la villa, alargando la noche en la que no había dormido. Arengado por la cocaína de baja calidad puso primera y embistió. Rocío, de apenas diez, cayó. Pese a la intoxicación, el conductor alcanzó a calibrar el impacto porque tenía experiencia en el asunto. Medi

Y cuando el viento sea  electricidad en la cara,  el fuego un amigo eterno las alas polvo de ganas  el oro: el barro de todos cuando un abrazo sean dos almas jugadas Cuando querer sea una magia perfecta cuando viajar sea ésta vida misma del tacto cuando lo esencial sea una certeza violeta: Ahí sí, seguro... que habremos cruzado el puente... Matías Kraber http://www.youtube.com/watch?v=jKoP3jPMM0A