Por ganas de escribir

General Alvear, Pcia. de Bs As. Lentos, boliche y sin nombres propios.  Nunca se fueron. Ni tendrán porqué que irse. Sino cabe preguntarse qué hubiese sido de nosotros los hombres- cazadores que esperan el apagón de luces- y de ustedes las mujeres- chicas que fingen distraídas que se les ha hecho tarde- para extendernos los brazos en la penumbra, mientras la pista se desagota y son seis gatos locos moviéndose detrás de una nube de humo. Porque si no hay lentos a las 6 de la mañana en Alvear es como si sonara la sirena de los bomberos en medio de una siesta; se altera la circularidad del tiempo en un día cualquiera.  Choque en una esquina, un ahogado, casa quemada, balazo en el pecho, fuga de presos. El acontecimiento, ese, que congela al tiempo.  En Alvear nadie tuvo que apoyar ese slogan publicitario que pedía que vuelvan los lentos al final del boliche. Nunca se fueron. Nadie tuvo que levantar el pulgar en Facebook diciendo “me gusta esto” a un grupo de cibernautas que propo

El sábado 27 de septiembre murió el músico popular argentino Raúl Carnota. Se fue y dejó un nido vacío. Un silencio duro de tapar. Hizo y compartió escenario con todos:  los Huanca-Huá, Adolfo Abalos, Armando Tejada Gómez,  Hamlet Lima Quintana, Mercedes Sosa,  Suna Rocha. Siempre miró el río, cuando todos le dieron la espalda. Desde su balcón en calle Garay esquina Brasil se dejaba perfumar por el arrabal del río y salía a cantar con su voz de zorzal criollo sin fronteras. Ecléctico, melómano, comprometido Su poesía honda como un aljibe. Marplatense con mundo.Vasco pero enamorado del grito santiagueño. Buceó, jazzeó, armonizó, truncó y enseñó a pescar. Como haré con esta pena, que se metió adentro mío Raúl querido. Te fuiste con el folclore de una mañana de sábado. Tal vez un fuego con duendes y guitarras te espera en el paraíso de la música perfecta. Entrañable. Yo mastico tu silencio, tu luto, mientras juro vidalear hasta el sueño.  Por Matías Kraber

Ser cazador es mucho más que sólo atrapar animales -prosiguió-. Un cazador digno de serlo no captura animales porque pone trampas, ni porque conoce las rutinas de su presa, sino porque él mismo no tiene rutinas. Esta es su ventaja. No es de ningún modo como los animales que persigue, fijos en rutinas pesadas y caprichos previsibles; es libre, fluido, imprevisible.   Carlos Castaneda/  Viaje a Ixtlán

Entras y salis como zigzagueando. Tampoco es que salís,  sólo que nos permitimos hasta el silencio para gozar de la sombra  que también somos nosotros mismos. Hasta en un beso subterráneo.  Subliminal. Acuático. A veces peces, otras pájaros. Siempre nosotros, pero con rostros distintos. Otras caras Rompiendo las agujas del reloj Dejando de pensar Mientras Le estiramos la lengua  al tango del instinto Matías Kraber

Fray Mocho de Un viaje al País de los Matreros

La mayoría de estos ensayos fueron escritos bajo la embriagante influencia de mis voces de madrugada, mi teatro del amanecer, como suelo llamarlo.   Cualquiera que tenga un gato sabrá a qué me refiero. Los gatos vienen al amanecer a sentarse  a nuestra cama. Tal vez no nos pellizquen la nariz ni inhalen nuestra respiración ni hagan ruido. Simplemente se sientan a mirarnos hasta que abrimos un párpado y los espiamos: están a punto de caer muertos, tal es su necesidad de alimentarse. Lo mismo me sucede con las ideas. Llegan en silencio a la hora en que trato de despertarme y recordar cómo me llamo. Las ideas y las fantasías se sientan en el borde de mi cordura, me susurran a oído y luego, si no me despierto, me dan más de lo que ofrece cualquier gato: un buen golpe en la cabeza, lo que me lleva directamente a correr a mi máquina de escribir antes de que las ideas huyan o mueran, o ambas cosas a la vez. En todo caso, hago que las ideas vengan a mí. Yo no voy a ellas. Pongo a prueba su

- El cielo llora y son lágrimas de cocodrilo- susurra el ángel mientras acelera el sulky cósmico con trance de chacarera Babilónica en el bendito lago del cielo. La furia se riega con agua digo yo mientras intuyo que fuiste un pez pájaro. Pe ro tampoco sé como explicarlo. Sólo me atrevo a descifrarte el vuelo en claves de Notas, frases, limbos, silencios visuales con musgo de selva y Dejavú. "Adentro tuyo, algo del sol Adentro tuyo, es único Es único".  Tampoco sé como explicarlo porque para eso está la canción que torció la manija del viento del aburrimiento. Además se perdería la magia de tus puentes de luz rompiendo el vidrio del tabú para renovarnos. Y renacer. " Ella es mi espejo y refleja lo que soy" dijiste Gracias por el verde profundo de la fertilidad. Los detalles infinitos que se mastican con el alma: "Fluir es sin un fin", volviste a decir, mientras el cielo vuelve a llorar, y es por vos.  Matías Kraber

-Combatiremos la  avidez  con plumas- dijo el hombre que parecía un pájaro  - Cómo sería eso?- respondió con intriga él, que tenía una cara de otro tiempo - Plumas son palabras. Palabras etéreas. Tienen raíces y alas. Una mezcla perfecta. Dig amos que como el yin y el yan pero invisibles. No aptas para los microscopios ni lupas ni radares ni GPS. Palabras colándose misteriosas por los ojos y las orejas. Que entran por tuberías y empiezan a surcar, a buscar, a bucear, a penetrar hasta encontrar el nervio justo. El punto neurálgico. La zona fértil dónde esa palabra - o esas- son capaces de vencer el cáncer. - Preparo la pólvora? - Prepara la pólvora que saldrán flores.  Matías Kraber

Ceramista de lo nuestro. Un viaje por el barro. Alquimismo andino de un duende que puede hacer oro ancestral con sus manos.  Emilio Ramon Haro Galli , de Tilcara al mundo que tiene los pies en la tierra. Con su acuso de coca y su infinita paciencia. Mastica y piensa, mastica y larga personajes que se quedan a vivir en las peñas, parajes y restorantes de un norte que más que un punto cardinal es una forma de vida. Matías Kraber El pájaro sos vos Emilio Ramon Haro Galli  https://www.facebook.com/emilioramon.harogalli?hc_location=stream

Soy Pink Tomate, el gato de Amarilla. A veces no sé si soy tomate o gato. En todo caso a veces me parece que soy un gato que le gustan los tomates o más bien un tomate con cara de gato. O algo así. Me gusta el olor del vodka con las flores.  Me gusta ese olor en las mañanas cuando Amarilla llega de una fiesta llena de sudores y humos y me dice hola Pink y yo digo mierda, esta Amarilla es cosa seria, nunca duerme, nunca come, nunca descansa, qué vaina, qué cosa tan seria. Claro que a veces me desespera cuando llega con la noche entre sus manos, con la desesperación en su boca y entonces se sienta en el sofá, me riega un poco de ceniza de cigarrillo en el pelo, qué cosa tan seria, y empieza a cantar alguna canción triste, algo así como I want a trip trip trip como para poder resistir a la mañana o para terminar de joderla trip trip trip. Rafael Chaparro Madiedo / Opio en las nubes