Por ganas de escribir

" Tristeza que se levanta del fondo e las tradiciones del toldo traigo esta zamba como un retumbo e malones del toldo traigo esta zamba como un retumbo e malones" " Como una nostalgia fuerte de rancheria incendiada de lanzas ,de boleadoras, y de mujeres robadas. de lanzas, de boleadoras y de mujeres robadas" . Zamba de la Toldería, los Fronterizos Mailén miró el agujero negro de la noche desde su clueca silla de mimbre. Unas gotas resonaban en el suelo de barro y conformaba la única música del rancho. Todo inundado, los caminos empantanados, los hijos allá a lo lejos y la soledad perforándole el pecho con una daga filosa. El viento soplaba con la violencia patagónica y la lluvia prometía una velada nostálgica de insomnio. Pensaba que la muerte tendría que ir arrinconándola hasta darle un tiro de gracia, pero la espera se convertía en una agonía fatalista que le inflaba las venas de sangre. Empezaba a sudar debajo de paredes de hielo, le temblaba la mandíbula y cast...

Pierre Bourdieu es un sociólogo de renombre que innovó en el mundo de las ideas para entender las sociedades contemporáneas. Esta breve reseña trata de abordar en pocas líneas el fenómeno de la televisión: su capacidad de agigantarse y convalidar ideas, la homogeneización temática y los pensadores rápidos que se encausan en la lógica de la velocidad y el fast food. El autor Pierre Bourdieu analiza el fenómeno de la televisión en Francia durante la década del 90. Asegura que existió un cambio sustancial en la televisión de los comienzos y la contemporánea; en sus comienzos dependía de la inversión pública y tenía un proyecto cultural, en cambio la televisión actual está monopolizada por conglomerados económicos donde hay una sobrecarga periodística que insta a difundir “la primicia informativa” más sensacionalista posible que engendra un vacío político. Una banalización de los temas trascendentales que pasan a un rango anecdótico y superfluo. El autor comienza abordando el “narcisimo” q...

Roberto Arlt es un grande de la literatura aunque hayan pasado años para coronarlo en la vitrina sagrada de los escritores más grandiosos del país. Arranco con su prosa peculiar en los años de infamia política, por aquellos años locos donde nacía el tango en Argentina y se formaba el lunfardo como hijo directo de la hibridación cultural. Las aguafuertes de Arlt siguen siendo contemporáneas, siguen distinguiendo círculos y grupos que copan el mundo político...son textos que nunca pasan de moda porque los siglos tienen el sabor de un tango "problemático y febril". Para ser Diputado Señores: Aspiro a ser diputado, porque aspiro a robar en grande y "acomodarme" mejor. Mi finalidad no es salvar al país de la ruina en la que lo han hundido las anteriores administraciones de compinches, sinvergüenzas; no señores, no es ese mi elemental propósito, sino que, íntima y ardorosamente, deseo contribuir al saqueo con que se vacían las arcas del Estado, aspiración noble que ustede...

Un diálogo que nunca existió con Juan Domingo Perón asilado en Madrid. Una reconstrucción y revisión histórica de Luciano Fondado a un personaje emblemático de la política Argentina, un hombre que provocó un increible empate en el devenir político del país a partir de 1955; un General generador de escisiones y divisiones ideológicas potenciadas en aquel período donde se prohibió nombrarlo y era un "Tirano Prófugo". El hombre está ahí, ya viejo, en su casa de España. Tiene un traje a rayas y camisa blanca; en el hogar, los troncos resuenan, calientan y alumbran la habitación. El ventanal que da al patio está cerrado y tiene una cortina muy gruesa para evitar que el frío se cuele por el vidrio. Dos sillones de cuero decoran el lugar, sólo una pequeña y delicada alfombra los separa. Una vieja lámpara de pie se levanta junto a uno de ellos, es de cobre bien pulido y lo ilumina con una luz mortecina, opaca, casi fría. El revistero que está a sus pies deja ver las tapas de las revi...

No es que tome partido por los relatos caseros que me involucren en el texto. Dio la casualidad que los últimos días fueron tareas de hogar del seminario que curso en la Facultad; y dado a que la creatividad no está atravesando un momento de fabricación cotidiana me veo obligado a publicar lo que salió del horno estos días. Un poco de delirio acerca de dos seres que habitan en el mismo pellejo y no se toman recreos juntos. Fue una tarde de sillón: Algo de televisión, chatear, un rato de libro en el balcón y luego a la ducha. El movimiento del día fue prácticamente nulo pero debía renovarme la cara y el aspecto para concretar el reencuentro con ese alguien con mayúsculas en el ritual de los nombres más nombrados. Salgo de la ducha y me quedo con la toalla aferrada al obligo frente al espejo. Una barba de semana y media juega a conectarse con el bello que se fuga del pecho para instalarse en el cuello. Antes de jabonarme el rostro quedo meditabundo observándome: si me cruzaran en el pue...

Relato autobiográfico de esa galería de imágenes floridas que se hospedan en cuartos suntuosos de la memoria. Vivencias infantiles donde emerge el fútbol, independiente, la música, la poesía y las fantasías de amores inocentes. Mi primera pasión se vistió de rojo una siesta primaveral debajo de un sauce, sentados entre hombres en derredor a una radio portátil que sonaba a todo pulmón en el silencio dominguero del pueblo. Mi memoria conserva esa imagen como una postal sagrada con jubilación de privilegio. Recuerdo a mi viejo en pantalones cortos, con un bigote grueso prolijamente cortado, sentado en una banqueta de pesca y escenificándose las jugadas que dictaba Víctor Hugo por el pequeño parlante. Mi abuelo estaba con los pies descalzos tendidos en el pasto, una camisa escocesa y la mirada anclada en algún punto remoto que lo aislaba de Independiente y del fútbol. Mientras tanto, mi hermano y yo conservábamos un silencio de cuarenta y cinco minutos comiéndonos los codos porque inaugur...

A finales del siglo xx apareció una nota en el diario El País de España del talentoso escritor colombiano sobre la muerte de una pluma maravillosa que aggiornó el mundo de la literatura y el periodismo: Ernst Hemingway. No hace falta recomendarla, sólo leerla. Esta vez parece ser verdad: Ernest Hemingway ha muerto. La noticia ha conmovido, en lugares opuestos y apartados del mundo, a sus mozos de café, a sus guías de cazadores, a sus aprendices de torero, a sus choferes de taxi, a unos cuantos boxeadores venidos a menos y a algún pistolero retirado. Mientras tanto, en el pueblo de Ketchum, Idaho, la muerte del buen vecino ha sido apenas un doloroso incidente local. El cadáver permaneció seis días en cámara ardiente, no para que se le rindieran honores militares, sino en espera de alguien que estaba cazando leones en Africa. El cuerpo no permanecerá expuesto a las aves de rapiña, junto a los restos de un leopardo congelado en la cumbre de una montaña, sino que reposará tr...