Por ganas de escribir

Crónica en bote, viaje, Uruguay- Argentina Un viaje en primera persona a bordo del velero spirit que cruzó los ríos hasta la República Oriental del Uruguay, después que la hermandad se puso en jaque. Después que Botnia se instale en Fray Bentos En el velero “Spirit”, con una bandera argentina y otra del club náutico de Paraná zarpamos con retraso a las tres de la tarde río abajo. Los tripulantes del otro velero nos miran con resignación, ellos, que están listos desde las 10 de la mañana. Con la documentación en orden y el rol listo estábamos en viaje. Era una tarde soportable gracias a la tormenta que cubría el cielo y las bebidas frías que no faltaron en todo el trayecto hasta Uruguay. El río estaba muy bajo, se sabía, y había que navegar con cuidado. Buscar el canal, las boyas y no perder de vista el ecosonda (usado para medir la profundidad bajo la embarcación), para no quedar calzados de panza en el barro, varados en un banco de arena. A media hora de salir nos pasó, y lu...

La palabra tiene origen griego y el oficio según dicen comenzó a practicarse en el antiguo Egipto. Él es Domingo Apud, es platense y es el único profesor de Taxidermia del país y brinda clases a 150 alumnos de distintas facultades por año en la ciudad de La Plata. Se le puede pasar la noche ahí adentro. Ahí, en el frente de su casa al final de la calle 150 en Los Hornos. Dentro de un pequeño galpón que huele al kerosene de una vieja estufa, repleto de frascos de mermelada con líquidos conservantes más bocetos de animales hechos a lápiz y diplomas detrás de un vidrio donde el señor Domingo Apud- único profesor en taxidermia del país según los diarios- realiza el oficio que su padre trajo de Siria a los 18 años. Un oficio que consiste en embalsamar anfibios o mamíferos con procesos químicos o reconstruirlos a partir de las técnicas de la taxidermia: el arte de disecar animales con apariencia de vivos utilizando su piel y sus huesos más telas de vidrio, pinceles y resinas acrílicas en los...

Crónica detrás de escena, La Plata, obreros y talleres del Teatro Argentino El Teatro Argentino de La Plata es uno de los pocos del mundo que mantienen su propia producción escénica.Alrededor de 150 obreros trabajan en los talleres técnicos. Recorrida por ese universo de artistas que no salen a escena pero que hacen verdaderas obras de arte con sus manos y su capacidad creativa Desde que todo se prendió fuego están a 25 metros de la superficie. 25 metros del hormigón de la calle. En el cuarto piso subsuelo del ascensor. Muchos llevan más de 23 años de oficio vistiendo overoles, con olor a aserrín, a metal chamuscado, a temperas, a pegamento. Están allí, abajo del escenario, bien detrás del telón, a espaldas de un público que aplaudirá de pie a los protagonistas del elenco, y en el aplauso se olvidarán de ellos: los casi 150 obreros que trabajan en los talleres técnicos del Teatro Argentino de La Plata. Era una siesta de octubre de 1977 cuando se desató el incendio y se tragó...

El balazo en el pecho es mariposa muerta olor rancio, Trébol de tres hojas una cama desierta El balazo en el pecho es la carie del diente una daga filosa, es el vino en la boca la venganza del dante es Mafalda y la sopa El balazo en el pecho es nudo en el esternón sangre que hierve en silencio, espinas, corazas, manteles y escarchas de invierno El balazo en el pecho es puente lágrima y garganta, pared y abrazo, angustia que no se vende El balazo en el pecho es carne lombriz solitaria carnet de prohombre y sonrisa metálica El balazo en el pecho son gotas, paciencia más gotas Y el mal de la urgencia El balazo en el pecho es resfrío de Sinatra, pueblo sin gente, el cine en sepia el bautismo de muerte El balazo en el pecho es una voz acartonada, tres acordes con alfileres el ancho de espadas, almendras que saben a nada siete enanos sin blancanieves el estribillo que sí se puede El balazo en el pecho es mitad de naranja acidez en los huesos el sudor del alcohol, la razón con migraña y el ri...

Cada vez que muere alguien, llueve. Llueve copiosamente, se raja la membrana del cielo y llueve como si cayera una catarata de lágrimas sobre la faz de la tierra para humedecer el alma, hacerla tartamudear con sollozos agudos que salen de esa jaula hermética al compás del viento de una música. La música captura los sentidos hasta hundirnos en las palabras, inundarnos en sus fangos, encarcelarnos en sus laberintos, mecernos en sus remolinos existencialistas sin salidas a superficies inamovibles. Soy niño y miro detrás de un vidrio empañado del cuarto millones de gotas empapando el mundo: se rebalsa el asfalto, se tuercen paraguas, se marchitan las flores, se esconden los pájaros, se cierran los postigos y sólo canta la lluvia con su voz omnipotente. Interminablemente protagónica. Infinitamente emperadora de una tarde que quiere prestarse a ser gris para siempre. Allí los teléfonos se vuelven mudos. Apagan su sonoridad estruendosa para enfrascarnos en una pieza con candados bajo una luz ...

Nota publicada en la revista Tiempos del diario hoy de la ciudad de La Plata. Domingo 15/11/09. Victor Heredia habla de su presente musical repleto de presentaciones, de su entrañable amiga Mercedes Sosa y de un pasado argentino que vivió en carne propia. Aquí una radiografía en palabras de un cantor popular argentino que siempre nos invita a pensar. Un corazón americano creció a la luz del sol por aquellos años benditos donde soñadores de pelo largo divagaban con cambiar el mundo. Su voz invita a volar, invita a sumirse en las entrañas de un continente abreviado bajo el concepto potente de la patria grande. Escogió el verbo resistir cuando “cierto tipos de langostas” comieron la libertad de expresión de punta a punta del país quemando ideas, fusilando y multiplicando exilios. Hoy, con sus 62 años, rememora haberse quedado en Argentina y se llena de júbilo, conserva el recuerdo en un rincón sagrado de la memoria con jubilación de privilegio. “ La guitarra del joven soldado es su mejor ...

Cuento, contrastes, vidas paralelas “No sé si otra cosa puede relacionarse tanto con matar a alguien. Al menos siempre lo sentí así, desde esa mañana, cuando ante las primeras luces del día enfilé para mi casa con un tranco pesado de condenado. Creo que la noche transforma, propicia la metamorfosis. Durante el día no somos más que normales, tipos con vestiduras más o menos comunes, ordinarias y típicas. Pero cuando brota la luna en el cielo emerge una sed imperiosa de cometer algo que rompa con el silencio del tiempo, que nos haga más perfectamente mortales. Que modifique la quietud, el orden establecido, esa inercia que instala el día. Recuerdo que apenas salí de aquel tugurio de mala muerte, respiré con liviandad como quitándome una chaqueta de plomo. Por un rato no tan extenso, pude valerme de esa sensación pura y genuina del logro espiritual. Pero al cabo de un tiempo minúsculo, cuando se enciende la transición, comprendemos que hemos sido criminales, que hemos actuado con ...